Lo que nos queda por recordar.

Se nos ha olvidado, cariño.

Quién tomó la decisión.
Quién besó primero.
Quién decidió que era el momento adecuado para meter la mano en mi ropa interior y sentir la humedad.
O si fuí yo.
O fuíste tú.
O fueron mis dedos, nuestro sudor o tus pestañas quienes soltaron un gémido estremecedor justo antes de correrse.
Quién imaginó congelar la fiesta para poder decir en voz baja te quiero. Y quién lo dijo gritando en el momento que quitaron la música.
Y de dónde ha salido este mordisco en la ingle.
Ese recuerdo se me ha quedado en el fondo de la vagina.
¿O de la copa?

¿Cuándo recordaré que no eres tú el que está en mi cama?
Hoy no. Y seguramente mañana tampoco, pero me gusta que sea así.